E per quanto amore
tu ci possa mettere
per quanta volontà,
non puoi
non puoi togliere il dolore,
non lo puoi ingannare
cosicché non li raggiunga,
non puoi impedire
che ci passino attraverso.
Restano le mani,
quelle mani,
i fiori sui davanzali,
la sapienza di chi vede
una primavera in ogni inverno.
Cullate dalla tristezza
restano le storie,
sempre rinnovate
che persino la morte
hanno sfidato,
tanto che si è fermata
ad ascoltare,
ad aspettare
che ci sia sempre qualcuno
che le possa raccontare.